[crystalrgn]

Начинаешь мыслить сферами?
Я тоже.
Медовые листья.Водопад апельсинового ничто сквозь электричку.Люди выходят на перрон и мыслят сферами.Медовыми сферами с привкусом холода и апельсинов.
К чему бы это?
Эти апельсины.
Они похожи на смерть.Дети вгрызаются в них зубами, жадно выпивают сок не потому,что хотят сладкого,а потому что бояться умереть.
И я тоже боюсь.По-настоящему боюсь.
Боюсь на вершине чёртового колеса.Боюсь оранжевых лампочек,загорающихся в небе высоко надо мной.
Боюсь на вершине божественного колеса.Я не кусок Неба,спустившийся на землю.Я кусок земли,кусок физической материи,заброшенный в Чёрную Бездну.В такое прекрасное место,где везде и всё-Я.
Я-я.Я-ты.Я-концепт,смысл,знак и связь.
И даже Не Я,это тоже-Я.
Там где нет меня,есть-Я.
Зато,если набрать побольше воздуха в лёгкие,можно очень даже неплохо лопнуть.
Можно пробраться к самым нижним ярусам Преисподней.Аду Перевёрнутых Скорлуп,или как там.
Можно ещё раз вывернуться наизнанку,обратно инвертировать себя до состояния изначального Единства.Единства с Ней,с Чёрной Изнанкой,с Примордиальным Кошмаром.

Не с Абсолютом,и не с рафинированным Атманом.О нет
Атман-это некая лишённая фиксированного химического состава жижа.Такая подслащённая мутная водичка.
Почему? Ну а что ещё способно растворить в себе все на свете формы,кроме воды? Они же все стремятся к растворению,все эти йогины-шиваиты.
Конечно с водой в этом плане может посоперничать серная кислота.
Ну и соответственно можно выдумать и Его,такого кислотного Атмана.Кришну нонконформистов,садистов и суицидников.
Придумать,обнаружить и стремится к нему.
Но всё же это будет совсем не то.
Речь идёт не о том,чтобы в чём-либо растворить это самое ненавистное "self",но в том,чтобы до боли в коленях,до дрожи в висках прочувствовать собственное сущностное единство с Ничто.С Бездной.с Ноуменом.с Утробой.
Инверсия Ничто-это мы.Смеющийся котёнок с глазами цвета мятного "Ментоса" пожирает сам себя в созданном давно умершим человеком сне.
Выхода нет.
Есть окно.то самое Пятое Окно,через которое до нас долетают звуки моря;что есть апейрон копошащихся червей без конца,края,дна,высоты,ширины и меры.
Это окно-мы.
Весь мир.

Это так.
Однако ничего этого нет в реальности.
Реальность-это постукивание по столу.Так сказал Ленин.
А Ленин всегда прав.Уже хотя бы потому,что без малейшего зазрения совести прямо сейчас,в данную секунду срёт в твою Бездну.
Ты недоволен?
И зря.Будь я на твоём месте,я бы стал гипер-копрофагом ради такого случая.
Постучи по столу.Ты услышишь не гулкую дробь,похожую на отзвук там-тама.
Ты услышишь дерьмо.
В том то и проблема.
Хорошо жить под Небом.
Ты понимаешь,о чём я.Хорошо иметь насест;жёрдочку у себя над коронованной нимбом олигофрении головой.
Когда то ты слишком тягуче,громко и отвратительно пустил слюни во сне,неловко дёрнулся и свалился с жёрдочки вниз.
С того мгновения прошли эпохи.ты вырос,возмужал,помудрел и оперился.Ещё пару тысячелетий,и ты вернёшься назад.На терпеливо дожидающийся тебя насест.
Он же никуда не делся за всё это время,ведь правда.
Твой Золотой Век,Эдемский Сад,твоя Жёрдочка,твоя Пралайя,Бездна,Ничто,Клипот дожидается тебя.
Даже не что то одно из списка,а всё это разом.Ждут тебя и просто кончают эфиром от нетерпения и страсти.
Небо всегда с тобой.
То самое,с которого ты сверзился,аппетитно размазав по асфальту кишки и кровавый понос когда то давно.
Олимп стучится в твою макушку.
Даже нет,не так.
Никто из нас никогда не падал с Неба.Мы все-причудливые,переливающиеся всеми оттенками золотого спектра зверушки,живущие в Эдеме.
На наших шеях-прекрасные алмазные ошейники.Позади нас струятся сквозь воздух сверкающие серебристые поводки.Нас никто не прогонял.Нас просто отпустили погулять.
Серебристые поводки тонкими нитями уходят в Сад,в сверкающее нездешними лучами Облако.
В любой момент Тот и Те,кто отпустил нас на прогулку,может потянуть поводки на себя.И тогда мы с радостью Возвратимся(агаа,чувствуешь апрельский запашок,видишь краем глазом меня позапрошлогоднего и прозрачную бороду Александра Гельевича рядом!?)
Нам достаточно лишь подать условный сигнал,дёрнув за серебряную нить.Когда мы почувствуем и увидим,как слепые муравьи,мёртвые медведки тупорылого бытия,шевелящейся вселенной подбираются к нашим лотосным стопам,достаточно будет лишь подать сигнал.
Мы дёрнем за поводок-и Тогда.

И не надо говорить,что ты так не считаешь.
Проблема в том,что мы не "инвертировались",не "проистекли",не выросли,не "пролонгировались",не "эманировались" и не проявились из Бездны.Нет.
Хотя можно было бы утешать себя мыслью,что мы как раз таки из неё "выросли".Как выростают из детских футболок и брюк.
Мы выросли из Бездны,а теперь самое время вырости из Бытия.
Интересно.
Только с реальностью это опять таки имеет мало общего.
Всё дело в том,что мы были выблеваны.
Она выблевала нас.Бездна то есть.
И никакая мы не Изнанка.
Мы-рвота(как же мне всё таки нравится произносить,печатать и писать это слово)

Возможно твоему нездоровому естеству и такая концепция придётся по нраву

Однако я хотел бы обратить твоё внимание на один принципиально важный пункт.
Блевотина никогда и ни при каких обстоятельствах не втягивается обратно в извергнувшее её тело.
А даже если она всё таки вернётся внутрь,она ни за что не станет им.Телом.
Она навсегда останется тем,что она есть-результатом неправильного функционирования ублюдочного организма.Суммой причин,на глазах тухнущих и превращяющихся в следствия.
Никаких разверзающихся пропастей внутри нас нет.

И даже если ты скучаешь не по трансцендентному Эдему,но по жалкому комку грёз,отзвуков Вероятностей,и отблесков растянувшегося меж безнадёжно ушедшим прошлым и безнадёжно не наступающим будущим Идеала,ты всё равно останешься блевотиной.
Не надстройкой над дворцом,уютно гнездящимся над бесконечной башней,но осколком камня,с дикой,бешеной скоростью летящим прочь из фундамента развороченной взрывом пятиэтажки.
И вот тогда то,когда ты полностью впитаешь в себя сей факт,и отгрустишь по богу,которого нет,которого поставили раком и выебли(выели) десять чёрных желтоглазых козлов,к тебе придёт чёртово колесо.
Всех,попавших и погибших под божественным колесом,под колёсами божественного авто,забирает колесо чёртово.
это не есть нехорошо.
Посколько именно там,в узкой обветренной кабинке к тебе в первые придут видения созвездий.
Ты увидишь оранжевые лампочки,загорающиеся в небе.
Ты поднимешься высоко.И начнёшь мыслить сферами.
Мыслить медовой листвой и ветром,протекающим насквозь через простуженную голову.
Твоя кабинка поднимется ещё выше,ты заденешь макушкой висящую ниже всех связку апельсинов,вздрогнешь и проснёшься в тёмной комнате с черным коридором через плечо.
тогда начнётся твой персональный Праздник.
ни секунды более ты не будешь несчастным.
Почему?
Нет,ни в коем случае не "Почему"? Отныне Солнце против тебя.
А "Почему?"-это силок.удавка.
и не только "Почему?"
"Как?","Зачем?","Кто?","Что?"
это всё силки.
если сунешь голову в них,тебе конец
Прожектор существования всегда рыщет неподалёку.Начнёшь отвечать на вопрос "Как?",ответишь на него "путём реализации самых своих сокровенных,глубинных и тёмных потенций" и тотчас же пропадёшь.
Угодишь в свет фонариков в руках и лапах гончих бытия,и с той же секунды начнёшь двигаться вперёд и только вперёд под прицелами этих червей,не весть как оккупировавших Эдемский Сад.
Нельзя позволить кому либо и чему либо зафиксировать себя.
"Быть"-значит проиграть,сдать позиции.
Ты не должен "Быть",ты должен пульсировать.
И уже потом к тебе придёт понимание того,что Праздник прячется не в ворочаньи вороха тошнотно-тяжеловесных концепций и мифологем в тугих головах,не в победах и подвигах над самим собой,не в религиозной и метафизической идентичности,но в размашистых шагах по мокрому асфальту,в электричках и отсвечивающих оранжевым стёклах вечерних маршруток.
Смерть кроется не в жуткой музыке,не в медитации и не в картинах величественности и упадка,но в каждой клеточке твоего прекрасного и больного тела,в испуганных глазах скрывающихся от ветра по подъездам кошек,в глотке чая,и в человеке,обнимающем тебя обеими руками под морозной,сине-белой луной.
Ни один радар не засечёт тебя.
До самого конца ты останешься неопознанным.
Не "Кто",но "То".
И ни в коем случая не "Та",и "Тот"
Не звезда,и не хаос,но просто "То"
"Это не звёзды в небе беззвёздном,а неопознанный,и неопознанная"(с)
Мы ниоткуда не произошли,и ничего не произведём.
Мы не рождались и не порождали.
Это твой собственный персональный Таухид
Так прокляни же ту Джахилийю,в которой ты до сей поры пребывал
Мы ни с чем не связаны,и ничего не свяжем.
Мы-вечные фотоны загорающегося высоко в космосе оранжевого созвездия.
А когда нас не станет,мы начнём улыбаться широко и мило
Потому что это "нас"-ни что иное,как один из оборвавшихся поводков,зажатых в пальцах нелепо мечущейся позади навеки обманутой Бездны
Ошейники перегрызены
Мы навеки останемся неопознанными